Como ya os dije, esta semana estaré fuera de Sevilla, y no he tenido tiempo de completar algún nuevo post que ofreceros. Pero tampoco quería irme sin dejar esto actualizado… aunque haya sido con refritos.
De todas formas, como la mayoría de los que comentáis actualmente en el blog llegásteis aquí cuando éste ya tenía bastante vida por detrás, os he seleccionado cinco entradas de las más antiguas, pero que por un motivo u otro he vuelto a recordar ahora… porque de nuevo está en marcha el Giro de Italia… porque se aproxima un nuevo Festival de Eurovisión… porque…
Son historias, además, de las que guardo grato recuerdo porque quedé contento de cómo salieron cuando las escribí. Y son historias amargas y divertidas, alegres y tristes, que nos pillaron lejos y muy cerca… de todo hay.
Y espero que las disfrutes, tanto si ya las conocías como si no era así. A la vuelta tendré mucho gusto en contestaros todos los comentarios que hagáis.
Gracias por estar ahí.
EL SHAH DE MANHATTAN
Para Hesham. In memoriam.
Tuvieron una infancia fácil, allá por los años 60 en el Bronx, rodeados de la música de jazz que en su casa se escuchaba constantemente. La paga que les daban sus padres solían gastarla, con la aprobación de éstos, en discos de Dinah Washington y Cannonball Adderley. Los hermanos Antoine (Tony) y Tarik Dowdell se aficionaron tanto al jazz que encauzaron sus vidas hacia él.
Pero con suerte desigual.
Tarik
Tarik estudió con el bajista Slam Stewart, con el que aprendió todo lo necesario para transmitir sus sentimientos a través de las cuatro cuerdas. Con el tiempo fue convirtiéndose en un virtuoso del bajo y se hizo una buena carrera profesional tocando con artistas de la talla de Betty Carter, Ahmad Jamal, Duke Ellington, Abbey Lincoln o Art Taylor. Luego se convirtió al Islam y cambió su nombre por el de Tarik Shah. Casado y con hijos, se ganaba bien la vida complementando su trabajo en la confitería que había montado con los conciertos que daba tres o cuatro noches a la semana en los clubs de Manhattan, en los que tenía fama de ayudar y animar a los músicos más jóvenes. Todo el mundo respetaba al “Shah de Manhattan”.
Tony estudió piano en el Conservatorio de la Universidad de Atlanta, y era un chico muy prometedor. Pero la carrera que intentó como músico se vio frustrada, porque como concertista no superaba una anodina mediocridad. A sus improvisaciones les faltaba dirección rítmica y melódica. Lo que peor llevaba a la hora de construir sus melodías con la mano derecha en el piano era anclarlas con un ritmo fuerte que su mano izquierda fuese sacando de las teclas. Se tuvo que conformar con ganarse la vida como profesor de piano.
Tony
Ahora Tarik, ya con 44 años, se encuentra en una celda de aislamiento del Centro Correccional Metropolitano de su querida y castigada Manhattan, donde le encerraron en mayo del 2.005, acusado de actividades terroristas. Solo puede visitarle un tutor, y éste es su hermano Tony, que una vez por semana le ve en una parte especial y reservada de la cárcel. Los dos se sientan separados por una reja metálica de seguridad, y sus conversaciones son grabadas en vídeo por los oficiales del penal mientras los dos hermanos discuten sobre teorías del jazz y se cantan piezas el uno al otro.
Los guardas seguramente piensan de ellos que están locos, o que están hablando en clave, pero en realidad lo que ocurre es que Tony está usando las partituras que su hermano menor escribió y dejó tras él para ensayar y aprender a ser mejor músico.
Tarik fue arrestado como parte de un elaborado plan del FBI que comenzó poco después del ataque terrorista a las torres gemelas. Parece que un infiltrado del FBI en Al Qaeda tiene cintas grabadas en las que Tarik habla sobre enviar dinero a los militantes islamistas que luchan contra las tropas americanas en Afganistán. 
Y el fiscal dice también que Tarik tenía en su casa libros de la Jihad y que hay más grabaciones en las que se le oye jurar fidelidad a Al Qaeda y Osama Bin Laden, y hablar sobre enrolarse en un campo de entrenamiento terrorista y usar sus conocimientos de artes marciales para entrenar a los militantes de Al Qaeda. Aunque él dice que no es culpable de los cargos, y así opinan también muchos de los músicos que de noche tocaban con él y muchos de los convecinos que desayunaban cada mañana con su pan recién hecho, Tarik se enfrenta a una sentencia de 15 años si es hallado culpable en el juicio que comenzará a celebrarse el día 23 del mes que viene.
En la cárcel, Tarik no tiene acceso a ningún instrumento musical, ni siquiera a la radio, pero sí tiene papel y bolígrafo, y los utiliza para escribirle a su hermano mayor ejercicios, progresiones de acordes, e incluso composiciones completas en las que derrama todo su dolor en cadencias jazzísticas que traen recuerdos de John Coltrane y Wes Montgomery. A la vez, insta a Tony a aprender técnicas de Ron Burton, un pianista que en los años 60 estuvo con Rashann Roland Kirk y ahora acompañaba desde hacía años a Tarik en sus conciertos.
Burton machaca a Tony haciéndole tocar una y otra vez composiciones de Scott Joplin y Fats Waller para hacerle mejorar, y gradualmente le va introduciendo también en estilos más avanzados rítmicamente, como los de Jelly Roll Norton y Erroll Garner, antes de profundizar en técnicas de interpretación más modernas, que serán la fase final de su aprendizaje.
Toda mi vida estudié piano, pero nunca fui capaz de tocar lo que había en mi corazón. Nunca pude hacer llorar al piano, quizás porque el blues no me conmovía de verdad. Pero viendo todo por lo que está pasando mi hermano, con su música y su vida totalmente arruinadas, sentí la urgencia de tocar su música por él, para que la gente la conociese. Es como si le hubiesen robado el jazz a mi familia, y yo tengo que rellenar el vacío.
Tony dice que la inspiración de su hermano y las cosas que le va enseñando desde la prisión le hacen dar pasos de gigante en su aprendizaje, y ya incluso puede dar regularmente conciertos en el East Village cobrando. Aprende también a revivir muchas de las canciones que de niño memorizaba junto a Tarik, de tanto oírlas en el tocadiscos de su casa; y en sus conciertos, su pieza favorita es una de ellas, el “Blue Gardenia” de Dinah Washington, que procura interpretar con los suntuosos arreglos que posteriormente le hizo Quincy Jones.
Todo el tiempo que pasan compartiendo recuerdos y enseñanzas en la cárcel son una distracción muy importante para Tarik. Durante este corto periodo de tiempo no se siente encerrado. Durante todos estos meses de aislamiento Tarik no ha podido escuchar nada de música, pero él aún la tiene en la mente, y no quiere perderla. Debe ser algo digno de verse lo que ocurre en la sala de esa cárcel: Tony tocando su piano imaginario y Tarik interpretando escalas arriba y abajo de su bajo de mentirijillas, o imitando su sonido con la boca para que Tony lo pille mejor. Es la forma de Tarik de sentirse libre.
Pero cuando están más animados y van alcanzando la cima de sus interpretaciones con sus instrumentos construidos de ilusión, siempre surge la voz del guarda: “OK, se acabó el tiempo de visita”. Entonces Tony vuelve a su casa a seguir practicando… y Tarik se queda solo entre las cuatro gruesas paredes de su celda.
GIRA, IL MONDO GIRA
Para el Profe, del que me consta que le gusta esta música.
No sé si a vosotros os gusta, pero yo en un tiempo fui bastante aficionado al ciclismo. Antes, cuando curraba por esos hospitales y clínicas de diálisis dispersas por Andalucía, Extremadura y el Norte de África, los esforzados comentaristas que gritaban desaforadamente por la radio cuando uno de los ciclistas esbozaba una escapada a 140 kilómetros de la meta me sacudían la modorra producida por la calina de aquellas carreteras de los llanos de Antequera, la Sierra del Andévalo o la Ruta del Toro a esas horas malísimas de después de comer en un buen restaurante.
Y sin embargo este año estaba en plena marcha el Giro de Italia, que ya termina prácticamente cuando publico esto, y yo no me he enterado hasta que hace unos días oí en la radio unos comentarios sobre él.
Y con ello me vino también la idea para este post. Porque no sé si muchos de vosotros sabréis que en los años 60, siguiendo el modelo de la carrera ciclista italiana había también una “serpiente multicolor” compuesta por cantantes y gente farandulera que organizaban una etapa diaria en las capitales italianas, en las que también había un vencedor diario y un gran vencedor absoluto en la meta final. Era el CANTAGIRO. Y no penséis que era una cosa de frikis o hecha para cuatro gatos… las fotos que acompañan este texto os pueden dar una idea de lo apoteósica que resultó.
Las actuaciones llenaban las plazas públicas y los teatros de muchísimos pueblos y pequeñas ciudades, y hasta estadios de fútbol cuando llegaban a grandes ciudades. Porque es que el elenco no estaba compuesto por cantantes de segunda fila ni proto-triunfitos buscando su oportunidad, sino que lo componían las figuras italianas más populares, las auténticas estrellas de la canción.
En 1.962, el empresario Ezio Radaelli, que anteriormente había sido director del Festival de San Remo, y había lanzado ya a cantantes como Adriano Celentano, Mina o Milva, pensó que la vieja fórmula de los festivales como el que él mismo dirigía estaba perdiendo popularidad y había que despertar de nuevo el interés de los fans musicales con algo nuevo. Así que propuso llevar a los cantantes por toda Italia en etapas como las del Giro ciclista y celebrar una gran etapa final allá en San Remo.
Como ocurre casi siempre con las grandes ideas, los futuros socios capitalistas a los que Ezio se la ofrecía pasaban de él cuando no se reían directamente en su cara por considerar que aquello era una cosa tan atrevida que solo iba a servir para tirar el dinero. Así que lo organizó todo por su cuenta y riesgo.
Y fue un éxito arrollador.
Reunió a todos los cantantes que tenían alguna canción de éxito sonando en esos momentos en la radio y los lanzó a la carretera. Solo el primer año de celebración hubo más de 150.000 espectadores de pago en todos los lugares donde se celebraban las etapas, y a medida que el éxito iba creciendo, hasta más de 8 millones de fans se reunían en las cunetas de las carreteras para ver de cerca y aplaudir a Doménico Modugno, Pepino di Capri, Tony Dallara o al “urlatore” Celentano.
Pero además, junto a estos consagrados que viajaban de ciudad en ciudad en coches descapotables que permitían al público acercarse para darles golpes de felicitación en la espalda, pedirles autógrafos o estrecharle la mano, viajaban también otros cantantes de segunda categoría, que aún no habían alcanzado el estrellato, y para los que el Cantagiro era un trampolín definitivo. De esta categoría B salieron, por ejemplo, Fausto Leali, Lucio Dalla, Nicola Di Bari, Máximo Ranieri, Lucio Battisti, Ricchi e Poveri…
El funcionamiento era el siguiente: en cada ciudad visitada se escogía un jurado de entre el público asistente, que era el encargado de elegir al ganador tanto del grupo de cantantes estrellas como del de aspirantes a serlo. Y al final del Cantagiro se elegían el cantante y la canción ganadores absolutos en las dos categorías. Incluso en una tercera categoría que se instituyó desde 1.966 para grupos de pop. Para que os hagáis una idea de cuánta era la expectación que levantaba el evento y el deseo de las ciudades italianas por acogerlo, solo os diré que para poder celebrar la etapa final de la tercera edición en la ciudad de Fiuggi, se construyó allí un teatro especialmente para esta ocasión.
Y la respuesta del público de todos sitios era pura “beatlemanía” a la italiana; estallidos potentísimos de histeria colectiva, chicas que se desmayan (y chicos), gente tirada por el suelo, aullidos, brazos levantados al cielo con movimientos frenéticos… para defenderse de los fans demasiado efusivos Celentano incluso tuvo que contratar guardaespaldas para liberarle de los momentos más difíciles y críticos; en Mestre, cerca de Venecia, Rita Pavone (tan pequeñita ella) estuvo a punto de ser pisoteada en el tumulto.
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Rita Pavone – “Lui” (Ganadora de 1.965)
Así que Ezio Radaelli rió el último embolsándose más de 200 millones de pesetas cada año de celebración, entre entradas vendidas e ingresos producidos por la caravana publicitaria, que hacía llegar cualquier producto que anunciase a prácticamente todos los hogares italianos, con más de treinta y cinco millones de potenciales compradores.
El Cantagiro se celebró hasta 1.972, aunque después hubo algunos otros intentos de resucitarlo; del 90 al 93 hubo cuatro ediciones más, e incluso otra en el 2005 que no interesó ya apenas a nadie. Este año se ha organizado otra cosa siguiendo aquel espíritu de festival itinerante, que desde el día 3 anda visitando todas las provincias italianas, con el nombre de “Tour Music Fest 2007”, y durará hasta finales de agosto, momento en que se elegirá a los participantes de una gran finalísima prevista para el 18 de Octubre. Pero ya no es lo mismo, ¿verdad?.
LOS MATEMÁTICOS SON GENTE MUY RARA
Si la familia Addams tuviese una canción favorita seguramente sería ésta:
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“I Hold Your Hand In Mine”
Tengo tu mano en la mía, querida,
Aprieto sobre ella mis labios.
Y doy un mordisquito
A las delicadas yemas de tus dedos.
Mi alegría sería completa, querida,
Si tú también estuvieses aquí,
Pero todavía conservo tu mano
Como un precioso recuerdo.
La noche de tu muerte te la corté.
En realidad no sé por qué.
Porque ahora cada vez que la beso
Me mancho de sangre la corbata.
Siento haberte asesinado,
Porque nuestro amor estaba muy bien,
Y hasta que vengan a cogerme
Mantendré tu mano en la mía.
El post de hoy tratará sobre humor negro y canciones enfermas. Ésta misma sonaba como una bonita e inocua canción de amor, sobre coger la mano a una chica, hasta que… Ni siquiera Stephen King es capaz de escribir un texto tan morboso y hacerte reír con él..
Es difícil no maravillarse de cómo este profesor de matemáticas apartaba de las ecuaciones su enrevesado pero sutil ingenio para, en mitad de los años ’50, suministrar perversas líneas como las de esta canción a audiencias que seguramente habían sido sacudidas por una actuación de Lenny Bruce. Es imposible escucharle ahora sin detectar su influencia en los Monty Python. Prácticamente sin ayuda, TOM LEHRER trajo la religión, las desviaciones sexuales, la violencia o la política al área del humor a través de canciones que celebraban irónicamente cualquier cosa, desde el incesto, la guerra, la mutilación (como ya has podido comprobar), o las drogas y las relaciones humanas (como podrás comprobar más adelante). Sus canciones puede que estén enfermas, como ya apunté antes, pero desde luego, son agonizántemente divertidas.
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“Lobachevsky”
¿Quién hizo de mí el genio que hoy soy,
el matemático que todos los demás citan,
quien es el profesor que me hizo ser así?
El más grande de los que siempre tienen tiza en su bata.
Un hombre merece el crédito,
Un hombre tiene la culpa,
Y Nicolai Ivanovich Lobachevsky es su nombre.
Nunca olvidaré el día en que conocí al gran Lovachevsky.
En una sola palabra el me dio el secreto del éxito en las matemáticas:
¡Plagia!
Plagia,
No dejes que el trabajo de nadie se evada de tus ojos,
Recuerda por qué el buen Dios nos hizo los ojos,
Así que no te tapes los ojos,
Y plagia, plagia, plagia.
Pero, por favor, asegúrate de llamarlo “investigación”.
Tom Lehrer nació en 1.928 y se graduó en matemáticas en la Universidad de Harvard a la edad de 18 años. En ese mismo momento comenzó a dar clases…
No tiene mérito, en aquella época todo el que tenía algunos años más que yo, y posibilidad de ser profesor, estaba alistado en el ejercito
…y trabajó en el campo de la Educación durante toda su vida enseñando esa asignatura en la misma Universidad de la que él salió. Pero tenía más aficiones e intereses, cuando niño también estudió piano, (“Papáaa, este tío se empeña en que toque cosas de Mozart, y yo lo que quiero tocar son las canciones de la radio, cámbiame al profe, andaaaa”) y como la madre naturaleza le dotó de una hermosa voz de barítono, que él entendió que debía de valerle para algo más que para que lo oyesen en la última fila del aula, pues usó estos otros conocimientos y dones para dedicar su vida a un proyecto científico que sacó adelante con enorme éxito: el intento de prolongar su adolescencia más allá de los límites previstos por la naturaleza. Tal éxito le convirtió posteriormente en un reconocido compositor, autor y artista polifacético.
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“The Old Dope Peddler”
Cuando caen las sombras de la noche
Llega un amigo que todos conocen,
Es el viejo vendedor de droga,
Repartiendo alegría por donde quiera que va.
Todas las noches puedes encontrarlo
Dando vueltas por tu barrio.
Es el viejo vendedor de droga
Prosperando cada vez más.
Le da a los niños muestras gratis,
Porque el sabe demasiado bien
Que las inocentes caritas de los jóvenes de hoy
Serán su clientela de mañana.
Él tiene una cura para todos tus problemas,
Tiene un final para todos los dolores.
Es el viejo vendedor de droga
Con su felicidad en polvo.
Comenzó a interpretar canciones satíricas con sus colegas de universidad en fiestas y reuniones. Todos disfrutaban de sus canciones, así que Lehrer grabó una docena de ellas en 1953 e hizo 400 copias prensadas en discos de 10 pulgadas (ya sabes, esos tan bonitos de un tamaño a medias entre el single y el LP), que se pagó él mismo. 
“Songs by Tom Lehrer” fue un éxito instantáneo tanto en el campus de su Universidad como en el de la rival Cambridge (seguramente fue la primera vez que se pusieron de acuerdo en algo), por lo que Lehrer tuvo que prensar muchas más copias en vista de la gran demanda. Ya hubiesen querido para sí Phil Ochs o Pete Seeger una audiencia como ésa, la siguiente generación de pensadores y líderes americanos. Y así, sacando tiempo de su vida profesional, se convirtió en un popular cantante de salas de concierto y night-clubs (de la radio no, sus canciones eran consideradas “demasiado crudas”) a la vanguardia de la moda de los años ’50 por la sátira política. Antes de que terminara la década ya había grabado tres discos más en su propio sello y había comenzado a hacer giras bastante extensas, incluso comenzó a tener seguidores en Europa, que aumentaron aún más ya en los años 80, cuando la Decca, en vista del éxito del musical “Tomfoolery”, basado en sus canciones, adquirió los derechos de éstas y las editó con un libro de apoyo que contenía las letras y partituras de la mayoría de ellas. Cuando los nuevos tiempos lo permitieron, también escribió canciones para programas de TV satirizando las noticias de actualidad, que posteriormente se editaron también en el disco “That was the year that was”
Lo edité porque los responsables del programa me cortaban las mejores cosas de las canciones para hacerlas menos ofensivas, según ellos, y así al menos podía tenerlas grabadas tal como yo quería que fuesen.
Incluso combatió al sistema desde dentro, ya que en 1.955 pidió una excedencia porque la Caja de Reclutamiento le “pidió” que se uniese al ejército…
en un puesto en el que no había peligro de que tuviese que dispararle a nadie ni nadie me disparase a mí
…y usase su destreza con las matemáticas en varios proyectos clasificados de alto secreto.
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“National Brotherhood Week”
Los blancos odian a los negros,
Los negros odian a los blancos…
Los pobres odian a los ricos,
Los ricos odian a los pobres,
Toda mi gente odia a toda tu gente…
Los protestantes odian a los católicos
Y los católicos odian a los protestantes,
Y los hindúes odian a los musulmanes,
Y todo el mundo odia a los judíos…
Pero durante la Semana de Hermandad Nacional
Todos se sonríen unos a otros,
Son amables con la gente que es inferior a ellos.
Pero es solo por una semana, así que no temas.
¡Da gracias a que no dura todo el año!.
Todo un iconoclasta de los que nos gustan a nosotros, a la altura del ya mencionado Lenny Bruce o de Mort Sahl, colegas suyos a la hora de criticar los calientes años de Eisenhower. Pero el trabajo de Lehrer es eterno, pareció anticiparse a Bob Dylan en aseverar que aunque parezca que no podemos o no debemos hacer nada, hay que implicarse, tenemos que examinar nuestras propias actitudes; en su caso él lo hizo partiéndose de risa, con canciones como la anterior “National brotherhood week” y “I wanna go back to Dixie”, en la que además de cantar contra el racismo, lo hace también contra la estrechez de miras y las condescendientes actitudes liberales para con él.
Quiero volver con mi querida y anciana mami,
su comida es asquerosa y sus manos son pegajosas
pero, qué coño! estoy en casa…
quiero volver a hablar con los Caballeros del Sur,
ponerme mi sábana blanca de nuevo,
ya hace años que no veo un buen linchamiento.
Sus canciones todavía son cáusticamente divertidas, aunque dejó de escribir a finales de los años ’60 porque decía que no podía reírse del Vietnam y que tampoco había nada divertido en el caso Watergate.
Yo escribía para conseguir risas, no aplausos. Si la audiencia aplaude está demostrando que está de acuerdo conmigo, no que se está divirtiendo conmigo. Estoy seguro de que en 1.968 yo podía haber salido al escenario y gritado “Los polis son unos cerdos”, y me hubiesen aplaudido; pero eso no es humor. Así que abandoné justo a tiempo.
Pero dime si esta canción con la que vamos a terminar no es tan verdad ahora mismo como lo fue en los tiempos de la Guerra Fría.
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“We Will All Go Together When We Go”
Cuando tú asistes a un funeral
Es triste pensar que más tarde o más temprano
Todos aquellos que te aman
Harán lo mismo por tí.
Y pensarás en lo trágico que será,
Por no mencionar otros adjetivos,
Y pensarás en lo que todos llorarán.
Pero no te preocupes.
No más cenizas, no más luto.
Ninguna banda de tela negra
Adornará ningún día más una manga.
Porque la bomba que arrojen sobre ti
Se llevará a tus amigos y vecinos también.
Y no quedará nadie atrás para llorar.
Y nos iremos todos juntos cuando nos vayamos.
Todos cubiertos por un resplandor incandescente.
Nadie resistirá
Para cobrar su seguro.
Los de la casa Lloyds de Londres
Estarán forrados cuando se mueran.
Y nos iremos todos juntos cuando nos vayamos.
Qué consolador es saberlo.
Dolor universal por la muerte de los seres queridos.
Un éxito que nos llena de ilusión.
Sí, nos iremos todos juntos cuando nos vayamos.
KILLING AN ARAB
Para Atikus, que en su anterior comentario nos hizo pensar en lo que es una infancia desgraciada de verdad. Y para todos los que fueron niños felices del post de Lula.
Cuando tiene doce años, un niño debe ambicionar convertirse en una gran figura del fútbol, en una estrella del rock o en un médico que descubre el remedio contra el cáncer; pero nunca convertirse en piloto de guerra para sobrevolar y bombardear Khartoum, la capital del Sudán y por entonces la cuna del gobierno islámico que había destrozado su vida y la de su familia.
Por allí suele ser corriente que no se les preste demasiada atención a las fechas de nacimiento, pero Emmanuel debió nacer en algún momento de la primera mitad de 1.980. Y lo hizo en la ciudad de Tong, al sur del Sudán, en una familia perteneciente a una tribu que antiguamente era nómada, los Nuer, pero que ahora estaba asentada aquí, en una población donde apenas el tres por ciento de sus habitantes estaba alfabetizado y la vida era cruda y básica. Aún así, Tong era un lugar verde… con vacas… normal.
¿Cuando tendrá mi pueblo paz en su tierra?
¿Cuando podrá mi pueblo plantar semillas en su tierra?
No puedo esperar a que llegue el día…
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“Gua”
Desde su declaración de independencia de la soberanía británica en 1.956, el Sudán, el mayor país de toda África, se vió escindido en dos mitades casi irreconciliables. Los británicos dejaron el país dividido en dos territorios separados: el norte, habitado por los musulmanes; y el sur, habitado por los cristianos. Pero los musulmanes siempre intentaron controlar todo el país, por lo que incluso antes de la declaración de independencia en Sudán había una guerra civil de hecho, que no terminó hasta 1.972, en que el tratado de Addis-Abeba concedió la autonomía a los territorios cristianos del sur.
Pero en 1.983, cuando el presidente Gaafar Nimeiri impuso en todo el país la sharia, mediante la cual todos tenían que regirse por las leyes islámicas, tanto en el sistema político del país como en la conducta personal de cada ciudadano, los cristianos volvieron a alzarse en armas contra él, a través del Ejercito de Liberación del Pueblo Sudanés (SPLA)… y comenzó la segunda guerra civil del país…
Como muchas otras ciudades Tong fue atacada por las fuerzas gubernamentales del norte, buscando rebeldes del SPLA. Algunos de los primeros recuerdos de Emmanuel son de extrema violencia: ver a su madre siendo golpeada, a su tía y sus hermanas mayores siendo violadas. Su padre se unió al SPLA después de que muchos de sus amigos fuesen asesinados y sus familiares se hubiesen convertido en refugiados, buscando amparo por las noches bajo los árboles de las orillas del Nilo Blanco.
Temiendo que sus hijos pudieran ser capturados, el SPLA organizó marchas para llevar a miles de niños al este, a los campos de refugiados de Etiopía, donde pudiesen escapar de la guerra y ser escolarizados. Habiendo sido separado de su madre (que posteriormente murió en este conflicto armado) después de que su familia se desmoronase en diferentes direcciones, Emmanuel sobrevivió al peligroso viaje de más de 600 kilómetros, donde muchos otros murieron de hambre. A su llegada enseguida se dio cuenta de que su nuevo hogar era poco más que un campo de entrenamiento militar del SPLA. Las fuerzas de paz de la ONU que cooperaban en los campos de refugiados no tenían ni idea de lo que ocurría allí, algo nada extraño porque la mayoría de las veces las agencias de cooperantes tenían el acceso restringido por el SPLA, del que se estima que llegó a reclutar a más de 17.000 niños soldados. A los siete años Emmanuel estaba aprendiendo a disparar un AK-47 que era más grande que él.
Juré lealtad
a mi Madre Tierra.
Haré todo lo posible
por resistir.
Sí. Puedo hacerlo…
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“Stronger”
Estudios de la Agencia para los Refugiados de la ONU sacaron en conclusión que 300.000 niños soldados han estado operando en todo el mundo, siendo reclutados por múltiples razones, incluyendo lo fácil que es manipularlos, y el dilema moral que presentan para las tropas enemigas que se enfrentan a ellos en la batalla. Y es algo muy normal que grupos armados ejerzan control sobre jóvenes soldados, que son forzados a cometer atrocidades.
Emmanuel tenía 9 años la primera vez que los jefes le enviaron junto a otros compañeros niños soldados a una incursión de prueba en una aldea etíope cercana. Robaron una vaca, cavaron un agujero y enterraron su cadáver, para desenterrarlo por la noche y arrastrarla hasta el campamento como trofeo. En respuesta, los ciudadanos atacaron el campamento, matando a muchos de los amigos de Emmanuel. Ordenado el contraataque, los niños soldados quemaron y saquearon la aldea, completando así su proceso de embrutecimiento. Fue lo peor que Emmanuel hizo en su vida; cuando su razón se despejó de nublados, con los años, el sentimiento de culpa siempre le persiguió después de aquello.
Esta historia rebela la mentalidad gangsteril que era el hilo conductor de los niños soldados del Sudán. De pronto, ellos tenían un inmenso sentido de poder. ¿Cómo creeis que debe sentirse un niño armado con un rifle de asalto?
Cuado tiene un AK-47 en las manos se siente grande, enormemente grande… especialmente cuando tiene a su enemigo en el punto de mira. Hay alegría en la venganza. Un AK-47 no sabe la diferencia entre un niño y un adulto. Emmanuel quería matar a cuantos más árabes, a cuantos más musulmanes mejor. Matarlos a todos.
He oído las noticias…
Los negros llorando,
los negros mintiendo,
los negros muriendo,
los negros matando,
los negros robando,
los negros engañando…
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“Hai”
Cuando se habla de los niños soldados suele afirmarse que en realidad son esclavos. Pero muchísimos de ellos no piensan así. Haber visto su hogar destruido, y sus parientes maltratados y violados les hace querer luchar. ¿Quién de entre ellos podía decir que la guerra no había alcanzado el corazón de su familia? Emmanuel lloraba cuando se acostaba durante muchas noches, pensando en como había sido arrebatado del lado de sus padres. Él, como los demás niños soldados, era entrenado para “no sentir”. Pero muchos de los “niños perdidos” de los campos de entrenamiento terminaban suicidándose para acabar con su desesperación. Emmanuel tuvo que superarlo; bloqueó su corazón, y eso le hizo más fuerte.
Cuando el presidente de Etiopía, y simpatizante del SPLA, Mengistu Haile Mariam, fue derrocado en 1.991, Emmanuel y los niños soldados fueron forzados a retirarse de este país y volver al sur del Sudán. En este momento, el niño de 11 años era ya un soldado veterano. Mientras más al sur se aventuraba el SPLA, más se intensificaban los combates. Cuando los niños capturaban a un soldado musulmán, se divertían dejándolo seco con sus machetes. Si en el combate la cabeza de alguno de los niños explotaba, los demás se partían de risa. Tenían que mantener el miedo dentro de ellos, no dejarlo salir. Lo peor ocurrió en la ciudad de Juba, donde a los niños soldados se les ordenó atacar posiciones enemigas, y para llegar hasta ellas tenían que atravesar un campo de minas, con un helicoptero además disparándoles desde el aire. Aquí Emmanuel ya no pudo tragarse más su miedo; podía ver al enemigo, pero casi todos a su alrededor estaban muriendo.
Las grietas comenzaron a aparecer en la estructura del SPLA, convirtiéndose éstas en batallas interiores entre dos facciones. Muchos de los niños soldados, unos 400 incluyendo a Emmanuel, huyeron de las luchas internas, encaminándose hacia el norte, hacia el recinto militar del comandante rival del SPLA, Rieck Machar, de la etnia Nuer como ellos, que competía por tomar el control del ejercito. Los desertores robaron suficiente harina y cereales para resistir durante un mes; pero su viaje duró tres meses, y para entonces muchos habían fallecido de inanición.
Pasaron a machetazos a través de la selva, alimentándose de ranas y serpientes, y bebiendo su propia orina. Solo doce de estos niños perdidos lograron sobrevivir. En lo que podemos considerar que fue el punto más bajo de su vida, Emmanuel casi recurrió al canibalismo, como muchos de sus compañeros habían hecho, tentado de comer la carne de su amigo Lual, que había muerto a su lado.
Vivía con un AK-47 a mi lado,
dormía con un ojo totalmente abierto…
Mis sueños eran como una tormenta;
en cada momento
voces en mi cerebro
de amigos asesinados.
Amigos que murieron de hambre a mi lado,
en la ardiente selva y el vasto desierto.
Pero Jesús oyó mi llanto.
Estuve tentado de comer la carne podrida de mi compañero…
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“Forced to sin”
Pero al llegar, el paisaje que le esperaba era tan desolador como el que abandonaron. Batallas y más batallas contra el ejercito musulmán, que mejor entrenado y equipado, les obligó a retroceder, a un nuevo éxodo. En su última batalla como miembro del SPLA, contra las fuerzas del gobierno, Emmanuel tuvo que huir de la línea del frente y dirigirse penosamente hacia un campo de refugiados en Waat, al sur del país. Con un pequeño grupo de niños, su rifle AK-47 colgado del hombro, y medio muerto de inanición, en agosto de 1.992 fue encontrado por la cooperante de ayuda humanitaria Emma McCune, que le rescató definitivamente de aquel infierno. Pero la mente de Emmanuel estaba gangrenada por pensamientos de venganza más que de alivio. No quería ser desarmado.
Emma McCune trabajaba con Street Kids International combatiendo la pobreza infantil, y tenía los contactos suficientes como para meter a Emmanuel a escondidas a bordo de un avión de la ONU con destino a Nairobi, la capital de Kenia. McCune ya había rescatado a más de 150 niños soldados, pero parecía tener por Emmanuel una atención especial.. le permitía vestir sus ropas y compartir su cama en Kenia. Para Emmanuel, ella fue la persona que Dios envió para ayudarle.
Pero la constante presencia del niño creó divisiones entre McCune y su entorno más cercano. Los demás niños estaban celosos, algunos pensaban que ella quería llevarles a un hogar para niños y dejarles allí.
McCune fue una figura controvertida, principalmente debido a su matrimonio con Riek Machar. En su biografía, que escribió en el 2.004 la periodista americana Deborah Scroggins, “La guerra de Emma”, ésta describe a McCune como una mujer frívola, tan entusiasmada por los hombres africanos como por los problemas de la región y, de algún modo, cómplice silenciosa de la masacre dirigida por Machar en Bor, al sur del Sudán, donde 2.000 nativos de la tribu Dinka fueron asesinados por ser leales al comandante del SPLA rival suyo, John Garang. Puede que eso sea solo propaganda; lo que sí es cierto es que Emma adoptó niños Dinka de Bor y los metió en la escuela.
A Don Petróleo, Don Diamante y Doña Mina de Oro…
Dejad de tratar a Madre África como una vagina de vuestra propiedad.
Ella ya no será vuestra puta nunca más…
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“Vagina”
Trágicamente, McCune murió en un accidente de tráfico, del que se sospecha pudo ser provocado por enemigos de su marido, semanas antes de dar a luz, en noviembre de 1.993. Tras su muerte, Emmanuel se movió entre las casas de los amigos y compañeros cooperantes de ella. Durante un breve periodo se escapó y vivió en las calles, antes de que recogiesen fondos suficientes para llevarle a una buena escuela keniata, la Brookhouse. Allí fue forzado a asistir a clases con los niños de cinco años para que pudiese aprender las nociones más básicas; también aprendió a hablar bien el inglés. Su rabia afloraba con frecuencia y comenzaba peleas. Entre que sus compañeros eran mucho más pequeños y él había sido entrenado como soldado, no tenía dificultad alguna en pegarles hasta hacerles llorar, mientras él se reía de ellos.
Le llevó siete años, hasta el 2.000, deshacerse de su violento pasado y alcanzar algún grado de normalidad. Y entonces llegó su transformación.
Emmanuel es ahora portavoz de varias organizaciones caritativas, incluyendo la de Control de Armas de Oxfam, y Make Poverty History (“Hagamos que la pobreza sea historia”). Ha hablado ante la ONU y ante el Senado americano, y en su discurso aquí inspiró tanto a la Secretaria de Estado Condoleezza Rice que ésta se tomó como algo personal un interés urgente en lo que llamó la “crisis humanitaria” de la región. También ayudó a fundar la Gua Africa Foundation (“Fundación para la Paz en África”), recaudando fondos para escolarizar a otros antiguos niños soldados del Sudán. Ha dado discursos en universidades tan prestigiosas como la de Harvard, donde ha hablado a los estudiantes de sus experiencias de primera mano, y de los problemas de su país de origen. Y sobre todo está intentando revertir la infinita negatividad de su primera vida en cosas positivas. Solía tener remordimientos. Solía maldecir el día en que nació. Pero después se dio cuenta de que si estaba aquí era por una razón. Con sus ojos llenos de tristeza y determinación supo que había sobrevivido para poder contar su historia.
Creo que he sobrevivido por una razón:
Contar mi historia para sacudir vidas.
Mi padre trabajaba para el gobierno
como policía;
y pocos años más tarde
escuché que se había unido al movimiento rebelde
que se formó para luchar por la libertad.
Yo no comprendía las políticas detrás de todo aquello
porque no era más que un niño.
Poco después ví como subía la tensión
entre los cristianos y el régimen musulmán.
Perdimos nuestras posesiones.
Mi madre, la madre de mi madre,
sufrieron de depresión;
y a causa de todo aquello
fuí forzado a convertirme en un niño de la guerra…
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“Warchild”
Pero su estancia en Nairobi tuvo también otra consecuencia inesperada. Allí se encontró por primera vez con los canales de hip-hop de la televisión. Y con lo alejado que había estado de la cultura occidental, se adueñaron de él esos rítmos coloristas de gente como Tupac Shakur y otros negros de los que Emmanuel ni siquiera sospechaba que pudiesen vivir en otro lugar que no fuese África.
Y el niño soldado, con una niñez robada y retorcida hasta lo más extremo, se convirtió en el rapper que llevas oyendo durante todo este post: EMMANUEL JAL.
La canción que dio título al primero de sus discos, “Gua” (“paz” en la lengua de su tribu nativa) se convirtió en número 1 en Kenia en el 2.005; ese mismo año apareció en “Africa Calling”, uno de los apartados del “Live 8”, debido sobre todo a sus frecuentes discusiones con Bob Geldof sobre el poco número de músicos africanos que se incluyen en los conciertos de ayuda a este continente. Ahora se está preparando para lanzarse a todo el mundo con “Warchild”, un disco estremecedor que cuenta la historia de su notable y angustiosa vida.
Puede sorprender, por tanto, que algunas de sus historias más inquientantes sobre como creció rodeado de muerte y destrucción se hayan omitido de las letras finales. Pero Emmanuel debe tener mucho cuidado cuando interpreta sus canciones en su país natal. Los detalles más gráficos podrían disparar una respuesta violenta, destapando la rabia de todos aquellos que también lo sufrieron.
Tú no puedes hablar sobre como le volaban la cabeza a los bebés, como rajaban la barriga a mujeres embarazadas…
Pero sí puede criticar la glorificación de la violencia, el sexo y el crimen que hacen otros raperos…
Has hecho mucho daño vendiendo crack y cocaína,
ahora quieres matar negros en un video juego.
Hemos perdido a toda una generación con este estilo de vida tuyo;
y ahora quieres convertirlo en un juego para que los niños lo aprendan.
Pero, 50 Cent, yo no te odio,
aunque creo que es mi deber avisarte,
te están utilizando, hermano;
te está utilizando el sistema…
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“50 Cent”
Las fotos de los niños soldados de este post no son de Emmanuel, están sacadas de diferentes páginas de internet. La de Emma McCune sí es real.
VIVO CANTANDO
Probablemente ninguno de vosotros seguirá el Festival de Eurovisión. Yo tampoco. A pesar de que este año, por una causa (la broma del Chikilikuatre) o por otra (la presunta compra de votos del 68), ha vuelto a estar de actualidad, se ha convertido en un evento desfasado y anacrónico que, aparte de algunos cientos de freakies, solo interesa a los que participan y a los que viven de él.
Pero hubo un tiempo en que fue importante. En aquella época en que solo teníamos una cadena de televisión, y una segunda que nació en 1.966 y tardó mucho en extenderse por toda España, el Eurofestival representaba una buena promoción para los cantantes y, en menor medida, para las compañías discográficas. Hay que tener en cuenta que en los años 50 el negocio de la música pop apenas estaba montado y no tenía ni por asomo el engranaje actual. Así que la cosa fue creciendo y en los últimos años 60 cada vez manejaba intereses económicos más fuertes. Y aquella fue la etapa dorada de los españoles en Eurovisión: 1.968 y 1.969, las dos únicas veces que lo ganaron.
Todos habréis oído hablar alguna vez del “La, la, lá” y de cómo Serrat quiso cantarlo en catalán y le sustituyeron por Massiel, que ganó el Festival en Londres. Estaba tentado de contaros la historia que hubo detrás de todo ésto, pero ya está muy documentada y no merece la pena, aparte de todo lo que se ha hablado sobre ésto en las últimas semanas, solo tenéis que abrir el Google y teclear, por ejemplo, “massiel serrat eurovisión”, y encontrareis varias explicaciones buenas y extensas. Así que mejor he pensado en daros UNA SOLA pincelada que demuestra lo importante que el Festival de Eurovisión llegó a ser y la influencia decisiva que tuvo en la vida de los españoles… Pero para eso, antes os tengo que hablar un poco de la realidad social en España en aquel entonces.
Estamos en 1.968 y el Mayo francés fue tan solo el acto más representativo de una convulsión social que sacudió a toda la clase intelectual de Europa Occidental, incluso de España, donde la protesta universitaria fue muy tímida al principio pero mucho más decidida después y supuso el enfrentamiento de estudiantes y catedráticos contra unas estructuras férreas de poder como eran las del franquismo. En las aulas no se hablaba de últimos descubrimientos científicos, sino de la forma más eficaz de luchar contra el sistema.
Como la represión individualizada no le daba al Gobierno de Franco los frutos que esperaba, ensayaron un método más eficaz: meter a la Policía dentro de las Facultades y el nombramiento de un Juez especial para los delitos de los estudiantes. Estas medidas crisparon aún más los ánimos y todo el mundillo universitario, incluidos los catedráticos más feudales, las interpretaron como la agresión directa de un Gobierno policiaco contra la Universidad y la Cultura. El Régimen cerró la Escuela de Sociología, a la que consideraba un nido de marxistas, después hizo llover expedientes sobre la Facultad de Físicas de Madrid, provocando una cadena de dimisiones de rectores y decanos de todo el país. La lucha universitaria se extendía por Barcelona, Santiago, Bilbao, Valencia, Salamanca, Granada, Sevilla…
Y mientras, envalentonados por la acción estudiantil, cientos de obreros paraban empresas importantes como HUNOSA o Fasa-Renault. Menudeaban los encierros y las manifestaciones, a las que incluso apoyó parte del clero, que comenzaba a modernizarse también con el pensamiento de los llamados “curas obreros”.
Yo mismo fui testigo involuntario, cuando volvía con mi madre un día a ver a los abuelos a mi antiguo barrio de El Fontanal, de cómo la policía cargaba brutalmente contra unos hombres con pancartas (creo recordar que obreros del metal) que se defendían como podían en la actual plaza de Antonio Martelo y que, mientras yo pasaba el mayor susto de mi vida, se ponían a salvo de las porras corriendo por donde más a mano tenían, calles Arroyo, Jabugo, Filpo Rojas… En la manipulada televisión no se ofrecían imágenes ni noticias de estas manifestaciones, solo veíamos las de Francia, Japón, Alemania, Checoslovaquia, Méjico, los negros de América protestando por el asesinato de Martin Luther King… “Esos sí que tienen huevos y no nosotros, que aguantamos los que nos echen sin movernos”, solía decir mi vecino cuando venía a casa a ver el Telediario, aunque yo, con mis 11 añitos empezaba ya a sospechar que no era así a tenor de lo que había podido ver con mis propios ojos.
Con el tiempo supe que los estudiantes también se enfrentaban con crudeza a la policía, sobre todo en Barcelona, donde clausuraron la Escuela de Ingenieros; también la Facultad de Derecho de Madrid.
El 17 enero de 1.969 es detenido en Madrid, junto a otras cuatro personas, el estudiante de Derecho y militante del Frente de Liberación Popular (FLP) Enrique Ruano Casanova, que aparece muerto 48 horas más tarde en el patio interior de un edificio tras haber acompañado a la Policía al registro de un piso, donde supuestamente se reunía con elementos subversivos. La Dirección General de Seguridad dice que el chaval se ha suicidado saltando por una ventana del séptimo piso. Nadie cree que con las esposas puestas y tres inspectores para evitarlo se haya tirado él solo. La Ciudad Universitaria de Madrid estalla; los estudiantes de Barcelona asaltan el Rectorado y sustituyen la bandera española por una roja con la hoz y el martillo; los estudiantes de Empresariales de Madrid expulsan de las aulas a un profesor falangista… El Gobierno no puede consentirlo. Y como cerrar las Universidades le parece insuficiente, opta por otra medida aún más drástica, y el 24 de enero decreta el estado de excepción en toda España, lo que supone la suspensión de los derechos fundamentales recogidos en el Fuero de los Españoles (recordad que entonces no había Constitución).
Desde este momento los españoles dejan de poder expresar libremente sus ideas, de fijar libremente su residencia dentro del territorio nacional; cualquier autoridad puede entrar en el domicilio de un español y efectuar registros en él sin su consentimiento; cualquier español puede ser detenido y privado de libertad durante más de las 72 horas que prescribía el artículo 18…
El decreto tuvo como reflejo redadas sistemáticas que involucraron tanto a alumnos como a profesores, que pasaron de frecuentar las aulas a formar parte de las hileras de presos. Hubo cientos de expulsados de la Universidad y de profesores desterrados: Raúl Morodo, Gregorio Peces-Barba, Pedro Schwartz, Jiménez de Parga, entre otros. En las aulas se impuso la paz de los cementerios y de los calabozos, y las personas más activas de toda una generación tuvieron que pasar directamente de la Universidad a la cárcel.
Y entonces ocurrió el milagro.
Alguien hizo ver al Gobierno que entre tantas huelgas obreras, revueltas estudiantiles, asociaciones clandestinas, policías, militares… se había olvidado del “La, la, lá”. El triunfo en Londres el pasado año implica que éste le toca a Televisión Española organizar el Festival. Y como es inaplazable por compromisos internacionales de conexión, de programación, de contratación, vamos a tener esto lleno de representantes de todas las naciones de Europa, de cantantes y ejecutivos, y sobre todo de periodistas ávidos de grandes reportajes, que van a hacer llegar en directo a millones de telespectadores de todos los rincones del continente desde días antes hasta el 29 de marzo todos nuestros trapos sucios, colgados a medio lavar en el tendedero de un estado de excepción.
El Gobierno convoca una rueda de prensa y anuncia el levantamiento del estado de excepción el 24 de marzo, cinco días antes de la celebración del Festival de Eurovisión.
…y recordais los más viejos del lugar aquel lema que tanta fortuna hizo sobre que “Spain is different”…? Bueno, pues tan diferente fue que en el festival que se celebró aquí, en vez de un vencedor, hubo cuatro…
En aquella callecita, durante el bullicio que antecede a la salida de la cofradía, me decía que era algo muy sevillano una ocasión como ésta, muy elegante y teatral, con los hombres vestidos con trajes oscuros y zapatos muy lustrados, las mujeres con vestidos sencillos que no deslucían su belleza (me habló de las mantillas que habíamos visto por la tarde y que ya se quedaron en casa hasta mañana), y muchos jóvenes vestidos más informalmente, como también lo estábamos nosotros.
Los sevillanos están sumergidos en esta extraña trama. Los rápidos cambios de rítmo y de vestuario están en la sangre de todo el que ha crecido con la Semana Santa y su decadente continuación, la Feria de la ciudad, imbuída de flamenco y manzanilla, como si fuesen el ying y el yang. Todo esto es normal y forma parte de la vida para alguien que ha crecido celebrando la Resurrección en la mañana del domingo siguiente, y en la tarde la primera gran corrida de toros de la temporada o el partido de fútbol de alguno de los encarnizados rivales locales, para después ponerse todos de acuerdo ante un buen plato de gambas; para alguien que ha crecido bebiendo y riendo en bares decorados con parafernalia de Semana Santa y carteles y cuadros con las más emblemáticas Señoras de la ciudad, la Esperanza de Triana y la Macarena, cuyas lágrimas caen por sus suaves mejillas como gotas de miel congeladas, y que ya eran famosas mucho, muchísimo antes de que inspirasen una canción pop de un síngular ídolo local y el baile más cursi de los ’90, que tanto éxito tuvo en mi país.
